Já na sala de espera, tento tratar a situação com muita
naturalidade. “Primeira cirurgia, é isso aí! Coisa Simples!
De boa! Um cortinho pequeno! Não mais que uma hora!”
Buscava me convencer da simplicidade da situação.

Me chamam. Do corredor até a sala de operação sou
acompanhado de uma leve agonia. Uma sensação incômoda
reforçada pela tortura que a mente vez ou outra costuma
me pregar exagerando a gravidade dos fatos e remetendo
a imagens futuras (funeral, enterro, boca banguela,...
....etc...ah! deixa pra lá!)

Passo primeiro por uma salinha contígua à sala de
cirurgia – pra quê isso tudo? –  Uma das assistentes
pede para aguardar. Sai e aparece trazendo roupas brancas.
“Vamos colocar essa roupas.” – sério??
Fico com um aventalzão cirúrgico branco sobre as vestes,
que mais parece um macacão de louco,
e coloco também toquinha; cobrindo a cabeça e os pés.

Olho para o espelho e não consigo segurar a risada.
Ainda teria várias crises de riso deitado na cadeira
odontológica até o doutor chegar – novinho demais esse cara não????

O clima de cirurgia começa então a tomar conta
do recinto, e também de mim. Tudo é recapado,
a sala é tão branca, um supra-sumo da esterilização.
Uma gaze embebida em Iodo é passada em volta de minha boca,
nas bochechas, pela barba da queixada, no bigode ralo,
um cheiro horrível.

Sobre o rosto é colocado então um capuz grosso e azul que
tampa quase toda minha visão, deixando de fora a boca,
o nariz, e um pequeno espaço de onde consigo enxergar
pequenos flashes da situação: mãos ligeiras, pinças,
bisturis, agulhas, mangueiras, sugadores, olhos,
luz frontal.

Vem a anestesia, profunda:
o choque do líquido penetrando o nervo.

-“É você que vai entrar comigo? ” - Pergunta o médico para
uma assistente moreninha de olhos negros grandes.
– “ahan!”
– “Então vamos entrar!”

Começam as incisões: o médico parece cortar algo duro:
a gengiva já petrificada por uma inflamação de mais de três meses.

“SUGADOR!”

Pela mão da assistente vejo a mangueirinha do sugador
se tornando vermelha. Tento me apegar à trilha sonora
do consultório, buscar uma válvula de escape...
Pela caixinha de som sai a voz inconfundível de Fábio Jr.

Com a pinça começa a raspagem, com força.
Os olhos do dentista vidrados e fixos me levam pra
dentro da cirurgia.

“Uma música boa porra!”, é tudo que eu quero:
começa a tocar Peter Frampton: “UH Baby I love away,
everyday...”.
Já é um gancho, o suficiente para me levar para a cena
do filme Alta Fidelidade, com a Lisa Monet cantando essa
música de um jeito único num barzim, apaixonante. Aham!.

“BROCA!”

Sou trazido de volta. O olhinho da assistente curioso dentro
de minha boca. A mangueira do sugador toda vermelha.
 
O sangue que nesses últimos dias tem me surgido constantemente: 
A retirada de sangue para o Orlando (no Hemocentro onde
trabalhava a assistente de enfermagem que provavelmente
me atendeu e que veria novamente alguns dias depois),
a tatuagem rasgando a carne, a mangueirinha num vermelho
quase negro.
O gosto metálico na boca. 

Mesmo anestesiado, sinto um choque na base da raiz,
contorço os pés.

 - “Calma, tá doendo?”
 -  “Tãããããããhhhh!”  – mais anestesia.

A ponta do canal que extravasou, e precisa ser retirada,
parece maciça demais. Raspa-se, puxa com a pinça, sangue,
o olhinho da assistente curioso, fecho os meus.
“Uma música porra!”. 
Nada! Luz na cara: “Abre mais a boquinha”.

“LAMPARINA!”

Com a pinça aquecida calcifica-se a ponta da raiz:
cheiro de peido ou futum resfriado?

“FIO!” – enfim.

Da caixinha começa- “But I Still have found,
I’m looking for”, me dá vontade de rir novamente,
não de felicidade!

A costura leva um tempinho. Ao todo, uma hora de cirurgia.
A boca tão seca que parece rachar a qualquer toque.

O capuz azul é retirado. “Morde aqui essa gaze!”.
Tento levantar:

“ESPERA QUE ELA VAI TE LIMPAR!”

Com um pano úmido, a assistente de toquinha e máscara
começa a limpar lentamente o meu rosto.
Seus olhinhos próximos, pretinhos, grandes, atenciosos.
O pano passando pelos lábios, pelo queixo, pela barba...
Fito apenas aqueles olhos, ainda meio carente e indefeso
depois de ter passado pelo pior.
 
-“Você tá bem?”- me pergunta.
-“tô!” – você não imagina o que é ter tão perto olhos
        femininos depois da tormenta.  
- “Sua barba é vermelha mesmo?”
- "não só a barba!”– deu até vontade de dizer,
                            mas apenas sorri.

Começa uma musiqueta boa, que minha irmã
adorava cantar quando morávamos juntos.
Uma música que traz a magia POP realmente de qualidade.
Não sei os autores. O refrão é mais ou menos assim:
“Baby, I wanna see you. Baby I wanna feel you,
(intercaladas por vozes em coro num crescente): Aleluia! Aleuia!”

Espero na sala ao lado onde a mesma menina, agora
com o rosto descoberto de onde se destaca um piercing
no nariz, me despe da roupa cirúrgica.

O material retirado da gengiva me é entregue
para que seja analisado num laboratório. É colocado
dentro de um potinho branco, com o desenho de uma
caveira (sério!) e meu nome escrito em cima:

“Oh pedaço de mim!”.

Retiro a tampinha e observo o micro-feto vermelho com
uma extensão que lembra mesmo um cordão umbilical.

“Oh metade afastada de mim!”.

E naõ é que eu tava pensando justamente nisso:

Cortesia do : http://edeuscriouamulher.blogspot.com/

Corrigindo o post passado(já devidamente apagado)
o blog coletivo revista hipertexto já está no ar
mas com o domínio no blogspot.

O endereço é:

www.revistahipertexto.blogspot.com

Textos iniciais já sendo devidamente postados
e a expectativa de agremiar colaboradores.

Ajudem a divulgar moçada!

Incautos
Pés no chão
Salto alto

Dedinhos
Mindinhos
 em meus lábios
        dormindo
.................

O silêncio da grama cortada
O gosto no fim do céu da boca
A primeira saliva do dia
O momento em que uma fruta cai

O corrimão de meu medo
Gavetas esquecidas
Grãos que se recusam a nascer

O filete de suor da nuca
O ciúme do cão
Velas que não se apagam
......................

E o mesmo solo de jazz
que sempre toca em minha cabeça
nem percebe
quando pego no sono

Imagino Campos de Carvalho em seus últimos dias.
Toda uma vida sem abrir qualquer concessão.

Imagino Paulo Coelho, escrevendo de seu apartamento.
Com a janela(na verdade, uma parede toda de vidro)
voltada para a praia de Copacabana.

Imagino Hilda Hilst, velha e ainda produzindo,sem
conseguir pagar as contas de sua chácara(A Casa do SOl).
Cercada da companhia dos gatos, e recebendo, no dia
de sua morte, uma pequena nota de homenagem no canto
dos jornais.

Campos de Carvalho já idoso, em seus últimos dias,
no fim. Ainda sem permitir qualquer concessão.
"Chega dessas besteiras de escrever livros!"
O imagino em uma de suas últimas entrevistas,
para uma repórter da Folha, relutante no começo,
desconfiado, ranzinza, mas abrindo a guarda no final,
perguntando se a garota alguma outra vez poderia
o visitar novamente. Não era comum receber visitas.
Penso no dia de sua morte. Em seu enterro. Não
havia pessoas suficientes para carregar o caixão.
Apenas a mulher e um ou dois amigos.

Certa vez encontrei um cara no bosque da UFG com
um dos livros do Campos de Carvalho sob os braços.
Foi a única pessoa que eu já conheci, pessolmente,
que sabia da existência de Campos de Carvalho.
Peguei o livro e disse:
"Pô, você conhece o cara?"
Ele também ficou meio espantado.
Parece que nunca tinha conhecido alguém que
também o lesse.
Isso criou um elo. Como se fôssemos da mesma
religião, ou carregássemos a mesma doença, o mesmo
vício. Não conversamos muito naquele dia, mas até hoje,
vez ou outra, quando nos encontramos, acenamos a
com cabeça num cumprimento respeitoso.

Meu olho
   já envenenado;
Sinto muito!
 
        Deixe seus beijos
      No guardanapo.

                        O lodo na metade da parede.
                                Noite Chuvosa,
                                   Frio quente 

Com a luz acesa
O menino não vê
O silêncio escondido

Vento nos cabelos.
      Descida.
                *
                *
                *
                *
 Noite adentro.

     
            Acordar na cama
em que a Lua
amanhece o dia
       Ao seu lado

"A esperada visita
       inesperada"

A incerteza é dolorida por que já é um tipo de certeza

Enganando o capeta que se finge enganar para ser o enganador.
Mentindo para Deus que finge acreditar para ser o perdoador.

Novato, Novato, sei de nome de Deus que tudo que fez, tudo é...

Nesse tempo de chuva, tenho vontade de beber seus olhos.

"Escute Tommy a luz de velas e você verá o seu futuro!"
William Miller recebendo a professia da irmã no
filme Quase Famosos

Pois digo que também ouvi, e também vi (o meu no caso!).
E não sei se foi Tommy que me revelou o futuro no jornalismo
- na verdade, não quero jogar o peso da culpa no Tommy.
Mas foi na época de audição constante de Tommy que tomei a
decisão mais importante de minha vida: largar o curso de Direito
no sétimo período, voltar novamente para o cursinho e prestar
para jornal.

Se você não sabe até agora o que é Tommy, me refiro ao CD
lançado em 1968 pela Banda The Who, a qual considero uma das
três mas importante bandas de todos os tempos.

Se você não sabe o que é The Who, você não sabe o que é
Rock n' Roll. Digo em sua totalidade. Em sua máxima expressão.
Simples assim.

Você pode até ter uma grande noção e até estar bem próximo de
saber o que é Rock n' Roll, mas sem conhecer ao menos "Tommy",
"Who's Next" e "Quadrophenia", seria o mesmo que dizer que você
é um conhecedor de Punk sem nunca ter ouvido Ramones.

Muitos se ofendem quando digo isso e acham que se trata de uma
pretenção do tipo: "eu sei e você não sabe"; mas não é isso!
Na verdade, nada me deixa mais feliz do que encontrar alguém
que conheça realmente a banda e todo seu significado.

Bloguificando as coisas:

Tommy foi a primeira ópera-rock feito por uma banda. Ópera-Rock
não tem nada a ver com música clássica ou canto lírico. O lance de
se definir como tal é pelo fato de todo o CD retratar uma única
estória que passa a ser contada de acordo com as músicas.
Uma espécie de ficção musical.
No caso de Tommy, o CD retrata a vida de um garoto que em
decorrência de um trauma de infância(*) acaba se tornando CEGO,
SURDO e MUDO. O Cd mostra várias fases de sua vida. Seu
crescimento, como o garoto conseguiu adquirir uma sensibilidade
especial e até mesmo fundar uma seita de seguidores.....

Este CD virou um filme musical estrelado por atores, músicos
convidados (Eric Clapton, Tina Tuner e Elthon John) e pelos
próprios integrantes do The Who.

Noves fora:

Mas o que eu queria dizer realmente neste post é que tudo isso
não existiria sem a mente de um único cara: Pete Townshend.
É de sua cabeça que saíram quase que a totalidade das canções
e letras do The Who, além das duas óperas-rock feitas pela banda:
além de Tommy, o Cd Quadrophenia conta a estória de um garoto
que apresenta o grau mais agudo da esquizofrenia = quatro
personalidades(também virou filme)

E não é que no universo da Blogosfera me deparo com
Mr. Townshend, já sexuagenário, desenvolvendo o seu próprio
blog: http://boywhoheardmusic.blogspot.com.

Me emocionou esse tipo de proximidade. Grande parte de pessoas
que considero como ídolos, e não são muitos, já bateram as
botas. E tipo assim, basta um comment, que por mais idiota
que seja, mas será o Seu comment que estará lá, sendo lido
pelo Towshend, que ao menos por alguns segundos, estará em
contato contigo.

"I don't need to fight
To prove I'm right"

(*)O porquê do Trauma de Tommy:
(Sua mãe se envolve com o seu tio charmoso ao pensar que o
marido - pai de Tommy - que tinha ido para a guerra e não
dava notícias, estava morto. Eis que o marido aparece pegando no
flagra a mulher com o Tio. No desespero, a Mãe e o Tio acabam
matando o Marido. Tommy presenciou o homicídio)

Finalmente ando tomando umas verminoses:

        Acho que agora vai!!!!!!

Se veres uma chamada do programa Radar do clipe de
uma banda de RAP chamada "CL Aparecida" terás a
obrigação de assistir.
Digo isto para seu bem que poderá acompanhar o trabalho
primoroso de como ser figurante num clipe amador.

Acho que deve ir ao ar daqui a duas ou três semanas.

No clipe, os quatro rapers passarão por momentos de
performances, dentre outros lugares, num dos ônibus
do Eixo Anhanguera.
Ressalto a atenção para o passageiro sentado no banco
de trás de um dos rappers que, enquanto este versa
gemas rococós, mantém o figurante uma visão distante
ao horizonte, com certo ar blasê e, vez ou outra,
coçando marotamente a barba ruiva.
                  
  - Sem chamar demais a atenção.Sem passar despercebido-

Quarta feira foi mais ou menos assim...



...numa cachoeira de Pirenópolis que agora
não me lembro o nome mas que, com certeza,
não é a da Sandy.

Vai um agradecimento ao Gerinha que
enviou a foto e que vez ou outra sai lá
de João Pessoa e aparece por aqui.
Trouxe ainda um comparsa figura:
      "Jorge-fala-mansa"
Muito gente boa esses paraíba!

Já tá feito a promessa da caminhada
inversa.

Quanto ao fim de noite.. Bem!!
Acho que demais palavras apenas
restringiriam o esplendor dos acontecimentos.

Sem correr o perigo da deturpação
da ópera, me coloco na simplicidade de
reproduzir o singelo estandarte de orgulho:



Sou tricolor de coração
Sou do clube tantas vezes campeão
Fascina pela sua disciplina
O Fluminense me domina
Eu tenho amor ao tricolor 

Salve o querido pavilhão
Das três cores que traduzem tradição
A paz, a esperança e o vigor
Unido e forte pelo esporte
Eu sou é tricolor  

Vence o Fluminense
Com o verde da esperança
Pois quem espera sempre alcança
Clube que orgulha o Brasil
Retumbante de glórias
E vitórias mil  

Vence o Fluminense
Com o sangue do encarnado
Com amor e com vigor
Faz a torcida querida
Vibrar de emoção o tri-campeão 

Vence o Fluminense
Usando a fidalguia
Branco é paz e harmonia
Brilha com o sol
Da manhã
Qual luz de um refletor
Salve o Tricolor  

Novamente andando debaixo de chuva, à noite.
Gosto disso.

Goiânia é uma cidade que presisa de chuva mas
que simplesmente não pode chover.
A chuva parece embotar a mente dos goianos
impossibilitando qualquer raciocícnio lógico:
basta observar o trânsito.

Voltando no Eixo Anhanguera, pego a chuva no
meio do caminho. As plataformas se abarrotam.
Dentro dos ônibus a agonia é ainda maior.
Ninguém entra ninguém sai, fecham-se todas as
janelas e o mesmo ar é respirado mil vezes, fica
tão pesado que parece poder segurar com a mão.

Merda! Com tanta gente atolada na porta não consigo
descer na plataforma da rua vinte, vai todo mundo pro
terminal,  onde o azar passa a ser de quem tenta
continuar dentro do ônibus.

A partir de então, conto com a milenar arte de pegar
ônibus errados:

Vejo o cruzeiro 020 passando e me vem na cabeça
uma vaga recordaçãode vê-lo passar perto de casa.
Antes de entrar ainda dou uma confirmada com uma
senhora  que também embarcava, que me assegurou:
este passa sim na praça cívica.

Cerca de dez minutos depois foi o tempo suficiente para
perceber a roubada. Procuro entre os passageiros a solícita
senhora que me aconselhou. Nada. A tia parece que já tinha
descido.
Entre os demais passageiros, noto uma estatística que já observo
a pelo menos um ano: A maioria das senhoras que andam nos
coletivos em Goiânia são evangélicas.
Para cada árvore caída, cada relâmpago, ou mesmo aumento
na intensidade da chuva é motivo suficiente para pronunciar
um    "MISERICÓRDIA!!!" !!!
 
Com o ônibus tomando direcionamento cada vez mais
distante do Centro resolvo descer no próximo ponto, ali,
de frente ao CEPAL.
Não seria a primeira vez que iria a pé de lá até em casa.
E com a chuvinha mais aliviada, até melhor. Já falei né:
gosto pra caralho de andar na chuva!

Aproveito e compro uma cerva no posto e desço bebendo
e admirando as calçadas. Cada desenho. Cada retalho que
reflete de forma diferente com a chuva e a luz amarela dos
postes. As formas se alternando a medida que você caminha,
entre poças, o olhar pelos óculos meio embaçado,
o pensamento rápido numa voz que parece não ser a minha,
numa voz que não é a minha, numa voz que gostaria de ter...
 
As luzes dos postes deveriam ser todas amarelas.
 

PACIÊNCIA...
          .
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Este blog ainda não morreu!!!!

Na verdade, está entrando em uma nova fase.
Tudo depende apenas de algumas decisões
que estão sendo tomadas, neste momento,
na chefia do órgão ao qual presto meus serviços>

Mas já está determinado!!

Estamos entrando novamente no:

          ÓCIO CRIATIVO!!!!!!